Le panneau en bois qui se dressait devant moi semblait se moquer de la poussière qui recouvrait le bas de mon pantalon. Slaughter Gulch. Le Ravin du Massacre. Celui qui avait baptisé cette ville avait dû être pris d'une subite inspiration poétique devant la faille qui bordait la ville.
Je regardais mon meilleur ami, le 38 spécial à canon court qui ne me quittait jamais. Je vérifiais qu'il était prêt à cracher ses six dragées.
Dans les ruines, sur ma droite, je vis une boîte de conserve posée sur un muret. J'éprouvais le besoin de me dérouiller l'index. Etais-je au moins capable de l'envoyer en l'air en moins de trois coups ? Bingo !
Etrangement, je me sentis mieux. Puis je maudis ma bêtise: j'avais gâché des munitions ! Mais je réalisais à cet instant que le barillet de mon 38 était toujours plein. Avais-je rêvé ?
Un pont en bois que seul un fou aurait osé traverser menait à Slaughter Gulch. Je n'étais pas fou. J'étais détective privé, ce qui était certainement pire. Je m'avançai.